40 Jahre nach seinem Tod sprechen Scott Gorham, Eric Bell, Mark Stanway, Laurence Archer und andere über den Bandkollegen und Freund, den sie kannten – den echten Phil.

„Bist du Amerikaner?“
Gitarrist Scott Gorham beschreibt Phil als „sehr cool und entspannt“ und erinnert sich an sein tragisches Ende
Als ich Phil Lynott zum ersten Mal traf, hielt ich ihn für einen Kellner. Meine Audition für Thin Lizzy fand – ausgerechnet – in einemafrikanischen Restaurant namens Oroque Club in West Hampstead statt, das es heute längst nicht mehr gibt. 1974 war ich noch nie in Hampstead gewesen, und mein Wissen über Thin Lizzy war erst wenige Tage alt. Damals war ich erst seit fünf Monaten im Land.
Ein irischer Kumpel von mir hatte mir von dieser „irischen Band“ erzählt, und ehrlich gesagt hatte ich keine Ahnung, wovon er redete. Irische Band? Damals dachte ich an Dudelsäcke oder so was. Aber er bestand darauf: „Nein, nein, nein, die sind richtig cool.“ Angeblich hatten sie einen Hit mit ›Whiskey In The Jar‹, aber ich hatte ihn nicht gehört. Ich hatte ihr Foto nicht in der Zeitung gesehen und wusste nicht, wie sie aussahen.

Nachdem ich Interesse gezeigt hatte, bat mich ihr Manager Chris Morrison, vorbeizukommen und mit den Jungs zu jammen. Ich sagte: „Ja, klar.“ Als er meinen Akzent hörte, fragte Chris: „Bist du Amerikaner?“ Ich antwortete: „Ja? Ist das ein Problem?“ Er überlegte kurz und sagte: „Ich weiß noch nicht. Sehen wir, wie es läuft.“
Also, ich hatte meine Gitarre dabei und fand die Hintertür des Restaurants. Da war dieser lange, dunkle Flur, und am Ende ein paar Tische und eine Gruppe Typen in Blumenhemden.
Als ich ins Licht kam, hörte ich: „Bist du Scott?“ Da stand dieser schwarze Typ. Für einen Moment dachte ich: „Boah, cool, die haben einen der Kellner geschickt, um mir zu zeigen, wo’s langgeht.“ Aber stattdessen streckte er mir die Hand entgegen und sagte: „Ich bin Phil. Ich singe und spiele Bass bei Thin Lizzy.“
Ich fragte mich, ob ich in der „Twilight Zone“ gelandet war. Was ging hier ab? Während ich versuchte, den irischen Akzent zu verstehen, der aus diesem schwarzen Typen kam, rief er den beiden Typen auf der Bühne zu: „Das ist Scott. Der wird heute mit uns jammen.“ Die beiden Typen, die ich später als Brian – Robertson und Downey – kennenlernte, musterten mich mit absoluter Gleichgültigkeit. Ich dachte: „Wie freundlich.“ Ich wusste nicht, dass sie an dem Tag schon 24 Gitarristen durch hatten, und ich war Nummer 25, der gleich rausgeschmissen werden sollte. Das erklärte die negative Energie.

Von Anfang an war mein erster Eindruck von Phil, dass er eine absolut magnetische Persönlichkeit hatte. Alles drehte sich um ihn. Offensichtlich war er der Anführer der Truppe, derjenige, der die Anweisungen gab. Er sagte dem einen Brian, was er tun sollte, und dem anderen Brian, was er tun sollte. Aber gleichzeitig war er sehr freundlich. Die meisten Bandleader, die unter Druck stehen, sind oft Arschlöcher, aber Phil war richtig entspannt.
Er war ein sehr großzügiger Typ. Er wollte nicht, dass es „Phil Lynott und Thin Lizzy“ hieß. Sein Ding war: „Wir sind alle zusammen in dem Ding. Wenn ihr also Ideen für Riffs, Akkordfolgen oder was auch immer habt, bringt sie vor.“ Genau das hatte ich gesucht – einen Partner zum Schreiben. Jemand, von dem ich mehr über Songwriting lernen konnte. Und dieser Typ stand direkt vor mir. Er hatte eine echte Präsenz. Ich dachte: „Das ist fantastisch.“ Und zum Glück bekam ich den Job.
Je mehr Zeit ich mit Phil verbrachte, desto mehr mochte ich ihn. Er hatte ein schelmisches Lächeln und war eine Naturgewalt. Manche sagen, er habe eine gewisse Unsicherheit gehabt, und vielleicht steckt etwas Wahres dahinter. Aber man muss bedenken, dass er der einzige Schwarze in Dublin war. Als ich das erste Mal nach Irland kam, wurde mir schnell klar: „Mein Gott, so ist er aufgewachsen.“ Also ja, vielleicht gab es ein bisschen Unsicherheit, aber ich fand, er hat es gut gemeistert. Es ist nicht einfach, der einsame Held zu sein, aber er ließ sich davon nicht unterkriegen.

Eines der Dinge, die ich an Phil am meisten mochte, war unser gemeinsamer Humor. Das hat uns wirklich zusammengeschweißt. Wir haben über alles gelacht – schwarze Witze, weiße Witze, jede Art von Witzen.
Phil war einfach ein cooler, entspannter Typ. Aber er hatte einen Trick, den er gerne anwandte. Es gab Momente, in denen drohte er, die Band zu verlassen, wenn er nicht seinen Willen bekam. Und natürlich war die einzige mögliche Antwort: „Okay, dann mach’s halt.“ Wenn er es einmal sagte, hat er es tausendmal gesagt. Aber eines Tages rief ich seinen Bluff auf. Ich sagte: „Okay. Dann ist es das. Alles vorbei, wir gehen zurück in die Wohnung. Du verlässt die Band.“ Und Phil war völlig aus dem Konzept, weil er wusste, dass ich ihn durchschaut hatte. Ich sagte ihm: „Du wirst diesen Spruch nie wieder benutzen, oder?“

Thin Lizzy arbeiteten wirklich hart, um durchzustarten, und es gab viele, viele Momente, in denen wir fürchteten, dass es nie klappen würde. Unser ganzes Konzept war, so original wie möglich zu sein. Das ließ mich fragen: Wie soll das für eine originale Band funktionieren? Werden wir genug Leute finden, die uns unterstützen? Und dann wurde ›The Boys Are Back In Town‹ ein Hit und wir waren weltweit groß. Als das passierte, fühlte es sich unglaublich an. Es wurde etwas völlig anderes für die Band. Die Paranoia vor dem nächsten Album oder die Angst, die nächste Tour nicht schaffen zu können – all das war weg. Die Zündschnur war angezündet, und wir waren bereit.
Als es dann passierte, fühlte es sich wie die natürlichste Sache der Welt an. Natürlich würde es klappen, oder? Aber es war, als wäre man Teil eines Irrenhauses. Thin Lizzy hatten einige feurige Charaktere, und es gab jede Menge verrückte Eskapaden. Irgendwer stieg mitten in einer US-Tour aus, oder jemand sagte, er würde nicht mit auf die wichtige Australien-Tour kommen. Jedes Mal, wenn das passierte, fragte ich Phil: „Ist das jetzt das Ende? Sind wir fertig? Können wir einen anderen Typen holen, und wird das Publikum das akzeptieren?“ Phils Antwort war immer dieselbe: „Ja. Hundertprozentig.“ Er wusste, dass es kein Problem geben würde. Wenn ein neuer Typ in die Band kam, hatte ich oft Zweifel, aber Phil war sich immer sicher. Wir würden es schaffen. Und genau so kam es auch. Gott sei Dank. Und ich ließ mich von seinem Optimismus mitreißen.
Phil war ein verdammt guter Bandleader. Der erfolgreichste Typ von Bandleader ist einer, der auf die Leute um sich herum hört. Man kann nicht alle Entscheidungen allein treffen. Es ist egoistisch, sich für ein solches Genie zu halten, dass alles, was man sagt oder tut, richtig ist. Phil war nicht so. Er war der Anführer der Truppe, und es war seine Band, aber er wollte hören, was du zu sagen hattest, und es wurde jedes Mal ernst genommen.
Ich glaube, von außen betrachtet haben die Leute vielleicht gedacht, Thin Lizzy seien unzerstörbar. Ich glaube nicht, dass es in der Geschichte der Musik eine Band gab, die sich unzerstörbar fühlte – außer vielleicht die Rolling Stones. Die Art, wie sich Musiktrends ändern, die ständigen Wechsel in den Charts … alles fühlt sich so unsicher an. Es gibt keinen sicheren Ort. Aber als wir erstmal in Fahrt waren, war es schwer, uns aufzuhalten. Wir haben die Köpfe eingezogen und einfach weitergemacht.
Es gibt die Meinung, dass Phil in eine Abwärtsspirale geriet, als Thin Lizzy ihm 1983 weggenommen wurden, als sich die Band auflöste. Leider ist die Wahrheit noch trauriger.

Phil war schon in einer Abwärtsspirale – wegen der Drogen. Deshalb sagte ich ihm immer wieder, dass wir die Band verlassen müssten. Ich sagte: „Kumpel, wir sind beide krank. Dieser Druckkochtopf tut uns nicht gut. Wir müssen damit aufhören. Es wird unsere Wunden nicht heilen. Wir müssen raus hier, nicht für immer, aber wir müssen eine Weile Pause machen, damit wir uns erholen können.“
Und Phil war absolut dagegen. Ich weiß, das klingt unglaublich. Er konnte die Realität nicht akzeptieren. So war seine Situation damals. Während ich entschlossen war. Ich sagte ihm: „Ich habe ein Problem, und Phil, du bist schlimmer dran als ich. Du musst einsehen, dass du auch ein Problem hast, oder?“ Und er sagte nur: „Ja, ja, ja …“
Schon vor der Abschiedstour hatte ich gedroht, die Band zu verlassen, um clean zu werden, aber Phil redete mir das aus: „Wir können das den Fans nicht antun.“ Er meinte damit das Aufhören. „Wir holen uns einen anderen Gitarristen auf die rechte Bühnenhälfte. Wir machen noch ein Album, noch eine Welttournee, und dann hören wir auf.“ Ich sagte: „Na gut.“
Ich war da reingegangen, um das durchzuziehen, und jetzt machten wir noch eine Welttournee. Dieser Typ konnte einen zu allem überreden.
John Sykes brachte mit dem Album THUNDER AND LIGHTNING neuen Schwung in die Band, also konnte man vielleicht verstehen, warum Phil dachte, dass noch etwas drin war. Aber ich fühlte mich ein bisschen schlecht für John. Obwohl er wahrscheinlich wusste, dass es das Ende war – zumindest für eine Weile –, als er zu uns stieß, weiß ich nicht, ob ihm jemand wirklich gesagt hatte, dass das die letzte Tour war. Das machte mich immer ein bisschen schuldig.

Während Phil sich mit dem Grand-Slam-Ding beschäftigte, erholte ich mich – wenn man das so nennen kann. Nur Phil hätte dir erzählen können, was es mit ihm machte, als er diese Band nicht in Fahrt brachte. Das war nicht meine Angelegenheit.
Ich selbst aß und schlief besser und hielt mich von einer ganzen Gruppe von Leuten fern, weil ich nicht in Versuchung geraten wollte, wieder Drogen zu nehmen. Ich war auf einem Weg und musste dranbleiben.
Also verlor ich leider für etwas mehr als ein Jahr den Kontakt zu Phil. Aber schließlich fühlte ich mich gut genug und hatte genug Selbstvertrauen, um Phil zu besuchen. Ich wollte wieder in seiner Nähe sein und ihm zeigen, wovon ich die ganze Zeit geredet hatte – dass ich gesund war und es möglich war. Ich brannte darauf, wieder loszulegen. Ich wollte wieder auf Tour gehen, und nicht nur, weil ich musste. Da ist ein großer Unterschied.
Als ich ihn sah, sagte Phil: „Alter, du siehst super aus.“ Und ich muss sagen, er sah schrecklich aus. Und trotzdem sagte er: „Hör mal, lass uns die Band wieder zusammenbringen.“ Und ich: „Das können wir nicht, Kumpel. Du musst gesund werden. Du verlierst ständig deine Stimme. Bis du das einsiehst, wird das nichts.“ Er hat es einfach nicht begriffen.
Kurz darauf bekam ich einen Anruf von Phils Fahrer, Big Charlie, der mir sagte, dass Phil einen schweren Herzinfarkt gehabt hatte. Als ich fragte, in welchem Krankenhaus er war, sagte Charlie: „Die lassen nur die engste Familie rein, aber ich rufe dich an und sage dir, wie es ihm im Laufe des Tages geht, okay?“

Um mich abzulenken, beschloss ich spontan, in den Keller zu gehen und dort aufzuräumen. Als das Telefon oben wieder klingelte, hörte ich es nicht. Aber meine Frau Christine ging ran und schrie: „Nein! Nein!“ Ich wusste sofort, was passiert war. Und ich setzte mich einfach auf die Treppe und weinte. Es traf mich sofort. Christine öffnete die Tür, kam runter und wollte sagen: „Scott …“, und ich seufzte nur: „Du musst es mir nicht sagen.“ Was für ein schrecklicher, schrecklicher Tag das war.
Es gibt das alte Sprichwort, dass die Zeit alle Wunden heilt. Bis zu einem gewissen Grad stimmt das, aber nicht ganz. Leider. Selbst 40 Jahre später denke ich oft an Phil. Ein Lied kommt im Radio, oder wenn jemand zufällig meinen Freund erwähnt, der nicht mehr da ist, bringt es mich sofort zurück in diese Tage.
40 Jahre später wünschte ich, ich wüsste, warum die Thin-Lizzy-Songs immer noch so geliebt und verehrt werden. Ich kann es nicht wirklich erklären. Aber ich weiß, dass es um die Fans geht, und ich danke ihnen dafür.
Phil liebte Fußball. Er war verrückt nach Manchester United. Und auf eine Weise inspirierten Thin Lizzy dieselbe Loyalität und Leidenschaft. Das war unsere Gang, weißt du? Niemand würde gegen Thin Lizzy United gewinnen. Diese Einstellung brachte die Band und die Fans auf eine besondere Weise zusammen.

Hoffentlich haben die Fans wirklich das Herz und die Seele gesehen, die wir in alles gesteckt haben. Alles war für die Fans. Ich glaube, das ist der Grund, warum sie zu uns standen – und es immer noch tun, obwohl Phil nicht mehr da ist. Und leider auch einige andere nicht mehr. Aber das Gefühl bleibt für die wahren Thin-Lizzy-Fans dasselbe.
Jahre- und jahrzehntelang hatten wir nach jedem Konzert eine Offene-Bühnentür-Politik. Das war etwas, worauf Phil bestand. Kommt hinter zu uns, sprecht mit der Band, holt euch Autogramme und macht Fotos. Das war wirklich ein Vorteil für uns, denn wir konnten fragen: „Hey, was haltet ihr von dem neuen Song, den wir heute Abend gespielt haben? Egal, was ihr denkt, es gibt keine falsche Antwort. Wenn ihr denkt, es war Mist, seid ehrlich, sagt es uns.“ Wir verließen uns auf diese Art von Insider-Informationen, und sie gaben sie uns jede Nacht.
Ich weiß, dass Phil sehr stolz darauf wäre, dass die Legende von Thin Lizzy weiterlebt. Hätte er es erlebt, wäre er sehr emotional gewesen.
Ich habe es wieder erlebt, als wir die Band mit John Sykes am Mikrofon und später mit Ricky Warwick wieder zusammenbrachten. Jede Nacht brüllten Tausende von Fans diese Songs wieder und wieder. Die Begeisterung war immer noch da, auch wenn Phil nicht mehr da war. Aber wir spürten seine Anwesenheit jedes Mal, wenn wir auf die Bühne gingen.

„Hast du Lust, mit Eric eine Band zu gründen?“
Der ursprüngliche Lizzy-Gitarrist Eric Bell über die Geburt der Band und den „sehr sanften“, aber „ehrgeizigen“ Phil.
Es ist einfach unglaublich, wenn ich daran denke, dass ich Phil und Brian Downey schon seit ihrer Zeit bei Orphanage kenne – und das war 1969! Zusammen mit Eric Wrixon, dem Keyboarder von Them [der Band, die von Van Morrison angeführt wurde], habe ich Orphanage völlig zufällig in einem Club namens The Countdown in Dublin während meines allerersten LSD-Trips gesehen. Als Eric und ich an der Bar standen und diesen scheußlichen billigen Sherry tranken, wussten wir nicht mal, dass überhaupt eine Band spielen würde. Ich war schon ziemlich weggetreten, aber es war der Schlagzeuger Brian – der damals erst 17 war –, der mich total beeindruckt hat. Phil stand vorne – er spielte damals noch keinen Bass – und trug einen weißen indischen Kaftan. Er sang Bob Dylans ›It Takes A Lot To Laugh, It Takes A Train To Cry‹ und war ein verdammt guter Sänger.
Ich hatte gerade eine Showband verlassen und wollte eine Dreier-Rockgruppe gründen. Also ging ich während der Pause in die Garderobe von Orphanage. Phil und Brian waren da, und das war unser erstes Treffen. Wir quatschten kurz, und als ich schon gehen wollte, rief Phil mich zurück und fragte Brian: „Hast du Lust, mit Eric eine Band zu gründen?“ Aber Brian hatte kein Interesse. Ich machte mich wieder zum Gehen bereit – und Phil rief mich noch mal zurück. Er sagte: „Komm schon, Brian, lass uns mit Eric eine Band gründen. Frisches Blut und so.“ Und diesmal war Brian einverstanden.

Phil hatte zwei Bedingungen: Er wollte Bass spielen, und die Band sollte eigene Songs schreiben. Und so begannen Thin Lizzy.
Phil kam mit einem Tonbandgerät an, in einem Regenmantel im Humphrey-Bogart-Stil. Die Musik bestand nur aus ihm, der zu einer akustischen Gitarre sang. Nach dem ersten von drei Songs fragte er mich, was ich davon hielt. Ich antwortete: „Genial.“ Ich konnte mir vorstellen, wie meine Gitarre in den Song passen würde, und wusste, dass es großartig werden würde. An diesem Typen gab es nicht den geringsten Zweifel – sein Talent war einfach da.
Wir hatten unsere erste Probe, und Eric Wrixon kam mit, weil er dachte, er würde Teil der Band sein. Aber ich wollte kein Quartett, es sollte ein Trio bleiben. Phil verlor sich beim Bass während des ersten Songs, den wir zusammen spielten, weil er das Instrument erst frisch gelernt hatte – aber von Anfang an war da dieser Funke.
Unser einziges Ziel war es, eine Band zu gründen und in Irland zu touren. Aber obwohl Phil in diesen Tagen ein sehr sanfter Typ war, war er unglaublich ehrgeizig. Er brannte für das, was er tat. Frag ihn, was er im Leben erreichen wollte, und er würde antworten: „Ich will reich und berühmt sein.“ Das war seine Standardantwort.

Phils Persönlichkeit war immer so offen und extrovertiert. Das einzige, was ihn veränderte, war, wenn man seine Mutter oder seine Kindheit ansprach. Dann konnte er vor deinen Augen komplett umschwenken. Seine Abwehr war sofort da. Ansonsten war er völlig entspannt – aber diese Themen waren einfach tabu.
In Dublin gab es damals vielleicht nur zwei schwarze Typen in der ganzen Stadt, also fiel Phil enorm auf. Er war ein großer, gutaussehender Kerl, und mit ihm war es nie langweilig.
Nach etwa sechs Wochen kam er in die Kneipe, in Anzug und Krawatte, sah sehr respektabel aus und wedelte mit einem Schlüsselbund – er hatte der Band ein Haus in der Castle Avenue in Clontarf besorgt, am Stadtrand. Als wir beide einzogen, war es eine ziemlich schicke Bude, aber bald lebten dort bis zu zehn Leute. Es wurde ein offenes Haus. Wir schrieben den ersten Song des ersten Albums [›The Friendly Ranger At Clontarf Castle‹, auf Thin Lizzys Debütalbum 1971] über diesen Ort. Philip war in diesen Tagen so ein netter, sanfter, romantischer Typ, und ich habe extrem schöne Erinnerungen an diese allerersten Tage.
Als ich die Band an Silvester 1973 verließ, hatte ich keine Ahnung, was Thin Lizzy noch erreichen würden. Um ehrlich zu sein, habe ich nach meinem Ausstieg komplett aufgehört, an sie zu denken. Ich war in einer absoluten Wolke aus Alkohol und Drogen und musste mein Leben erst mal wieder auf die Reihe kriegen. Das hat verdammt lange gedauert.
Irgendwann hat mich der Manager dann doch überredet, die „neuen“ Thin Lizzy zu sehen – die mit zwei Gitarristen. In so einer „durchgeplanten“ Band hätte ich nicht spielen können, aber sie waren verdammt gut in dem, was sie taten.
Ich glaube, Phil hätte es geliebt, dass die Leute seine Songs immer noch so feiern. Er wäre die Grafton Street [Dublins Hauptstraße, nur einen Steinwurf entfernt von der Lynott-Statue in der Harry Street] entlanggelaufen und hätte gerufen: „Schaut mich an, schaut mich an – ich hab’s geschafft!“ So ein Typ war er. Er liebte die Bühne. Und natürlich wurde er reich und berühmt – aber er hat sich den Arsch aufgerissen, um dorthin zu kommen.

„Geht baden und ab ins Bett!“
Laurence Archer über seine Zeit mit Phil bei Grand Slam.
Ich habe Phil Lynott zum ersten Mal als Fan kennengelernt – draußen vor der Colston Hall in Bristol, während der Snowy-White-Ära. Damals war er für mich eine überlebensgroße Persönlichkeit und ein absolutes Idol. Unser erstes persönliches Treffen war, als ich bei Wild Horses war. Wir hatten damals dasselbe Management, und eines Abends stand er plötzlich auf der Bühne und jammte mit uns im Marquee Club in der Wardour Street. Ein unglaublicher Moment – und wir verstanden uns sofort. Danach blieben wir in Kontakt.
Eines Tages rief Phil mich an, nach seiner letzten Solotournee in Schweden. Ich war total begeistert, als er fragte: „Willst du mit mir eine Band gründen?“ Klar wollte ich das!

Ich wurde von einem Limousinenservice abgeholt und zu [dem Nachtclub] Stringfellows zu einem „Treffen“ gebracht. Ich werde nie vergessen, dass ich noch in meinen Trainingsklamotten steckte, weil ich vorher im Fitnessstudio gewesen war. Wir tranken ein paar Drinks, und am nächsten Tag trafen wir uns in seinem Haus in Kew, wo wir sofort anfingen, Material für die Band zu schreiben, die später Grand Slam wurde.

Die Zeit, in der wir zusammenarbeiteten, war voller großartiger Momente. Eines meiner Highlights war, mit Phil und seiner Mutter Philomena in seinem Haus in Howth, Dublin, zu leben. Phil und ich gingen oft in Dublin feiern. Eines Nachts, als wir so gegen drei oder vier Uhr morgens nach Hause kamen, schimpfte sie mit uns: „Geht baden und ab ins Bett!“ Ich meine, „Geht baden?“ Gott allein weiß, was sie dachte, was wir die ganze Nacht getrieben hatten. Aber es war einfach urkomisch, Phil wie ein Kind zurechtgewiesen zu sehen. Das waren großartige Zeiten, und die Shows, die wir in Irland spielten, waren immer irre.
Ich liebe es immer noch, die alten Grand-Slam-Songs von damals aufzuführen – auch die von den Alben, die wir seit der Wiedervereinigung der Band vor ein paar Jahren gemacht haben. Es wird großartig sein, sie wieder bei The Dedication in Dublin zum 40. Todestag von Phil [am 4. Januar in der 3Arena] zu spielen. All die Jahre später lieben die Leute seine Songs immer noch. Er hatte einfach dieses unglaubliche Talent, Musik und Texte zu schreiben. Und nicht nur das – er war ein Unikat, ein echter Volksheld und ein absoluter Gentleman.
Trotz seiner Kämpfe war Phil ein wahrer und gütiger Freund und auch ein wertvoller Mentor für mich. Er bleibt für so viele ein Ikone.

„Mein Gott, wie lang sind seine Beine?“
Darren Wharton über seine vier „unglaublichen“, lustigen Jahre auf Tour rund um den Globus mit Thin Lizzy.
Ich habe Phil Lynott erstmals kennengelernt, als ich mit 18 Jahren bei einer Audition für Thin Lizzy in den Good Earth Studios in London vorspielte. Mein erster Gedanke war: „Mein Gott, wie lang sind seine Beine?!“ Er trug schwarze Lederhosen, und ich stand da in meinen Cordhosen und einem Wollpulli. Ich hatte noch nie einen Rockstar getroffen, aber Phil wirkte auf mich wie ein Rockgott. Er strahlte Charisma aus, und in seinen Augen funkelte es immer.
Trotzdem fand ich ihn erstaunlich bescheiden und aufrichtig. Fast vier Jahre lang war ich mit Thin Lizzy auf Welttournee, und Phil nahm mich unter seine Fittiche. Als ich nach London zog, wohnte ich erst im Cunard Hotel in Hammersmith, wo ich oft mit dem Komiker Tommy Cooper abhing, der auch dort logierte. Aber nach einer Weile ließ Phil mich in sein Haus in Kew Gardens, Richmond, einziehen. Später kam dann auch John Sykes dazu.

Wenn Lizzy auf Tour waren, lebten in dem Haus Phil, ich, John und Gus Curtis, der Phils Assistent und Fahrer war. Seine Frau Caroline und die Kinder blieben in ihrem Familienhaus in Dublin.
Eine meiner liebsten Erinnerungen aus dieser Zeit war, als Lizzy fünf ausverkaufte Abende im Hammersmith Odeon spielten. Eines Morgens waren wir alle etwas mitgenommen von dem Saufgelage am Abend davor, als plötzlich Geschrei zu hören war. Phil brüllte: „Gus, Dar, John! Kommt sofort die Treppe runter!“ Ich fragte mich, was zum Teufel los war. Als ich in die Küche kam, stand Phil da, im Bademantel, sehr ernst, vor dem Kühlschrank. Damals war im Kühlschrank nur eine Flasche Wodka und etwas Käse – und jeder wusste, dass der Käse Phil gehörte. Vorwurfsvoll starrte er uns an und hielt ein Stück Cheddar hoch, das perfekt aussah – bis auf eine Mickey-Mouse-förmige Ecke, die herausgebissen war. Am Biss konnte man sehen, dass der Schuldige einen schiefen Zahn hatte. Phil war stinksauer. Einen nach dem anderen befahl er uns: „Beiß in den verdammten Käse!“ Mein Biss passte nicht. Johns auch nicht. Übrig blieb nur Gus Curtis, der immer nervöser wurde. Phil sagte: „Gus, beiß in den fucking Käse!“ John und ich atmeten erleichtert auf. Phil verschwand wütend und sprach den ganzen Tag kein Wort mehr mit Gus.
Es gibt so viele unglaubliche Geschichten, ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll. Scott Gorham sagte mal zu mir: „Bleib bei mir, und ich zeig dir die Welt.“ Er pflegte zu sagen, dass bei Thin Lizzy jeder Abend ein Samstagabend ist – und das stimmte absolut.
Es ist bekannt, dass Drogen im Umlauf waren, aber während meiner Zeit mit der Band habe ich nie erlebt, dass sie Phils Bühnenauftritte beeinträchtigten. Phil, Scott und Brian Downey haben mich immer vor dem ganzen Zeug beschützt. Wenn irgendwas Ernstes mit Drogen lief, hielten sie mich fern.

Für mich waren diese vier Jahre unglaublich. Überall, wo wir hinkamen, passierte etwas Großartiges. Du spielst in Texas und ZZ Top sitzen im Backstage-Bereich. In Irland hängt Sting rum. Berühmtheiten überall. Eines Tages klopfte es an der Haustür und Mark Knopfler kam vorbei, um uns Kopien des ersten Dire-Straits-Albums zu bringen – das mit ›Sultans Of Swing‹. Er sagte: „Das ist letzte Woche rausgekommen, läuft richtig gut.“ Am nächsten Abend kam David Essex zum Haus, um einfach mal zu quatschen. Ich kam eines Tages die Treppe runter und Peter Green saß mit seinen langen Fingernägeln auf dem Sofa und plauderte mit Phil. Später flog ich mit Phil auf die Bahamas, um an seinem Soloalbum zu arbeiten, und dann waren wir mit Kate Bush im Studio. Als wir THUNDER AND LIGHTNING aufnahmen, schlenderte Bryan Ferry in Pantoffeln und mit Kakao durchs Studio. Und George Best war auf vielen Thin-Lizzy-Partys dabei.
Langeweile gab es nie. Eines Abends gingen Phil, Gus und ich zu einer Party für ein neues Kinderbuch von Linda McCartney. Paul hatte Phil eingeladen. Wir trafen Paul und Linda, Lord Snowdon, Billy Connolly und Penelope Keith aus der Serie „The Good Life“. Nicht schlecht, oder?
An einem anderen Abend im Embassy Club in London tranken wir alle brennenden Cointreau – damals total im Trend. Scott liebte das Zeug. Plötzlich kam Michael Jackson rüber, um sich von Phil ein Autogramm zu holen. Er hatte noch den Verband an der Nase von der Nasen-OP und sah aus wie der Michael Jackson von den Jackson 5. Er setzte sich eine Weile zu uns und wirkte wie ein richtig netter Typ. Er kannte Phil gut. Aber so war das eben auf Tour mit Thin Lizzy.
Es ist unglaublich, dass seit Phils Tod schon vier Jahrzehnte vergangen sind. Die Jahre verfliegen jetzt so schnell, sie fühlen sich an, als wären es nur ein, zwei Monate.
Am 4. Januar, zum 40. Todestag von Phil, veranstalten wir in der 3Arena in Dublin eine Show namens The Dedication. The Dedication wird jedes Jahr größer, und diesmal sind Eric Bell, Ricky Warwick, Marco Mendoza, Richard Fortus von Guns N’ Roses und Laurence Archer dabei. Meine Band Renegade und Grand Slam spielen auch. Das RTE Concert Orchestra und der National Children’s Choir sind ebenfalls mit von der Partie. Wir hoffen sehr, dass Scott Gorham und Brian Downey an dem Abend auftauchen.
Ich habe Renegade vor ein paar Jahren gegründet, weil ich es vermisst habe, diese Thin-Lizzy-Songs zu spielen – also war es in gewisser Weise egoistisch. Aber ich habe sie wirklich vermisst. Wir versuchen nicht, das Rad neu zu erfinden. Wir wissen, dass es Thin Lizzy ohne Phil Lynott nie wieder geben wird. Es ist eine Hommage an Phil, aber in meinem Kopf ehre ich damit auch Phil, Scott, Robbo und Brian Downey, sowie Gary Moore und John Sykes – die großartigen Typen, die all diese unglaublichen Alben gemacht haben. Lasst uns diese Musik am Leben erhalten, denn es gibt eine ganze Generation von Fans, die Phil nie live auf der Bühne erleben konnten. Vor ein paar Tagen, als Renegade in Norwegen spielten, weinten Leute im Publikum.
Ich liebe es, dass diese genialen Thin-Lizzy-Songs so eine lange Lebensdauer haben, statt einfach in Vergessenheit zu geraten. Ich glaube, Phil wäre extrem stolz darauf. Phil war ein bescheidener Typ. Ich glaube nicht, dass er wirklich wusste, wie sehr er und seine Songs geliebt wurden. Dank des Internets werden sie für immer weiterleben.

„Sieh mal! Das ist die Hunderfrau aus der Glotze“
Mark Stanway über die spaßigen Zeiten mit „einem absoluten Rockstar“ auf der Bühne und seine Trauer über Phils tragischen Abstieg
John Sykes hat mich damals mit Phil bekannt gemacht. Wir blieben Freunde, nachdem meine Band Magnum mit den Tygers Of Pan Tang auf Tour gewesen war. Als John zu Lizzy stieß, lud er mich ein, sie in Manchester auf der „Thunder And Lightning“-Tour zu sehen. Ich hatte etwas dabei, das Phil mochte – nichts allzu Hochwertiges, versteh mich nicht falsch –, und sofort verstanden wir uns. Und dann fand er heraus, dass ich Keyboard spielte. John und Phil sagten, sie würden nach Nottingham ins Rock City gehen, um mit Mama’s Boys zu jammen, und luden mich ein. Und das machten wir.
Nach dem Ende von Lizzy wurden Phil und ich sehr eng. Er sagte: „Komm fürs Wochenende zu mir“, und ich blieb fast ein Jahr. Phil besuchte mich auch in den Midlands. Seine Ehe war in die Brüche gegangen, und es gab einige Probleme mit Drogen, also genoss er es, aus London rauszukommen, wo die Presse ihn jagte.

Wir begannen, zusammen zu schreiben. Doch dann bekam John Sykes das Angebot, zu Whitesnake zu wechseln – das war ein harter Schlag für Phil. Es enttäuschte ihn so sehr, dass er alles hinwerfen wollte. Als ich ihm von einem extrem talentierten Gitarristen erzählte, den ich kannte – Laurence Archer –, kehrte Phils Begeisterung zurück. Das führte zur Gründung von Grand Slam.
Während wir zusammen schrieben, wurden Phil und ich zu Stammgästen im Stringfellows und im Camden Palace. Phil konnte nirgends hingehen, ohne erkannt und nach einem Autogramm gefragt zu werden. Der Typ fiel überall auf wie ein bunter Hund. Die Leute blieben stehen und zeigten auf ihn. Eines Tages gingen wir mit Gary Holton, dem Sänger der Heavy Metal Kids, auf der King’s Road Kleidung shoppen. Wir waren einige Meter voneinander entfernt, als Phil plötzlich rief: „Maaaaaark!“ und über die Straße zeigte. „Sieh mal! Das ist die Hundefrau aus der Glotze!“ Und tatsächlich – da stand Barbara Woodhouse, die Hundetrainerin. Er war begeistert, endlich mal eine andere berühmte Person zu sehen.
Phil war ein Mensch voller Widersprüche. Es gab keinen größeren Star als ihn. Auf der Bühne war er der absolute Rockstar. Ich kann mir niemanden vorstellen, der diese Rolle besser ausgefüllt hätte. Aber, verdammt, er hatte auch eine verletzliche Seite. Wenn seine Mutter ihn anschrie, glaub mir, dann hielt er sofort die Klappe. Sie liebten sich so sehr.
Seine Mutter hatte mich versprechen lassen, ihr Bescheid zu sagen, falls er Heroin anrührte – „das Zeug nehmen“, wie sie es nannte. Sie war so eindringlich, dass ich zu Phil ging und sagte: „Lass mich nie sehen, wie du das tust, sonst muss ich es Philomena erzählen.“ Ich nutzte das als Druckmittel, in der Hoffnung, es würde ihn davon abhalten. Und weißt du was? In gewisser Weise funktionierte es. Ich habe ihn nie dabei erwischt, auch wenn ich fürchte, dass er es später doch tat.
Nach dem Ende von Lizzy 1983 und vor der Gründung von Grand Slam spielten wir zwei Wochen lang Sologigs in Schweden, und Phil war so gesund, wie ich ihn nie zuvor gesehen hatte. Er war in Afrika auf Safari gewesen und hatte ein bisschen zugenommen – aber es war ein gesundes Gewicht. Man verbindet Gewichtszunahme nicht unbedingt mit dieser Droge, aber er sah gut aus. Als ich herausfand, dass er es doch nahm, war das eine lange und schmerzhafte Enttäuschung. Heroin ist einfach nur böse. Wenn man damit anfängt, geht es nur noch bergab.
Rückblickend hatte Phil das größte Herz von allen, die ich kannte. Er hatte nichts Böses in sich. Es war das Böse, das in ihn hineingespritzt wurde. Er war frustriert, dass er Grand Slam nicht vom Fleck bekam. Wir wussten, dass es nicht am Material lag – es lag an den Vorurteilen der Plattenfirmen. Sein Ruf war ruiniert. Und diese Meinungen machten ihn nur noch kaputter.
Wenn ich ehrlich bin, glaube ich, dass der Alkohol seinen Organen genauso zugesetzt hat wie die Drogen. An manchen Morgen war ich der Erste, der im Haus aufstand. Ich brachte ihm eine Tasse Tee, und er sagte: „Bring mir eine Flasche Whisky, Mark“, und trank die Hälfte, bevor er überhaupt aufstand. Hätte ich ihm die Flasche nicht gegeben, hätte er sie sich selbst geholt. Der Typ litt unter großen Schmerzen, und das macht mich bis heute unglaublich traurig.
Wenn er sich von den falschen Leuten in seinem Leben hätte distanzieren können, glaube ich, wäre es anders ausgegangen. So viele fragwürdige Typen tauchten im Haus auf. Sie wollten sein Geld oder sich in seinem Ruhm sonnen. Hätte ich es gekonnt, ich hätte sie aufgehalten. Ihnen wehgetan. Dass es so endete, war eine tragische Verschwendung von Talent.
All die Jahre später vermisse ich immer noch Phils Humor. Er liebte es, wenn John Sykes und ich ihm Derek & Clive vorspielten. Er war der größte Witzereißer aller Zeiten. Und natürlich waren die ursprünglichen Thin Lizzy eine unglaubliche Band. Von allen, die ›The Boys Are Back In Town‹ gecovert haben, wurde meiner Meinung nach keine einzige Version dem Original gerecht. Und sein Solomaterial zeigte eine ganz andere Seite seiner Musikalität. Es war eine absolute Freude und Ehre, mit diesem Typen spielen zu dürfen.

„Brian, unterschreib mal Daves Ticket“
Als Jungreporter wurde Dave Ling überwältigt von Phils Warmherzigkeit
Eines der größten Bedauern meines Lebens ist es, zu jung gewesen zu sein, um die klassische Thin-Lizzy-Besetzung mit Lynott, Robbo, Gorham und Downey live erleben zu können. Ich erinnere mich noch genau, wie ich während meiner Schulpause am Telefon mit dem Hammersmith Odeon hing – und endlich durchkam, nur um zu hören, dass alle Tickets ausverkauft waren.
Mein erstes Live-Erlebnis mit Lizzy hatte ich nach der Schule, als ich begann, Konzertkritiken für Magazine zu schreiben. Auf der „Chinatown“-Tour sah ich die Band zweimal im Hammersmith und noch ein paar mal außerhalb von London. Ich weiß nicht mehr, wer mir den Tipp gab, aber ich erfuhr von einer „End-of-Tour-Party“ nach dem letzten Abend in Hammersmith.
Obwohl ich kein Ticket hatte, sagte ich meiner Mama, ich würde bei einem Freund übernachten, und machte mich nach dem Konzert auf den Weg zu Carlos & Johnny’s Wine Bar in der Fulham Road 268. Verschiedene Promis trafen ein, lächelten mir mitleidig zu und verschwanden zur Party, während ich draußen stand. Als ich Michael Schenker nach einem Autogramm fragte, knallte mir dieser mürrische Mistkerl einfach die Tür vor der Nase zu. Alles sah schon verloren aus – bis ein Limousine vorfuhr. Und da war er, der Star des Abends – spät zu seiner eigenen Party, wie es sich gehört.
„Was machst du denn hier draußen?“, fragte Phil. „Ich habe kein Ticket“, stammelte ich, völlig verunsichert und überwältigt. „Warte hier.“ (Wohin hätte ich auch gehen sollen?)
Phil stürmte durch die Tür, und ich erwartete, dass er für immer verschwinden würde. Doch nur Momente später kam er zurück – mit einer Einladung in der Hand. „Hier, komm rein.“
Zu meiner absoluten Verblüffung führte mich Phil durch den Raum. „Das ist Brian Robertson. Brian, unterschreib mal Daves Ticket … Das ist Scott Gorham …“ Und so weiter. Manche Autogramme landeten auf dem Ticket, andere in meinem Autogrammbuch.
Selbst heute kann ich kaum glauben, dass mein einziges persönliches Treffen mit Phil Lynott so ablief. Das Autogrammbuch ist leider verschwunden, aber 44 Jahre später bewahre ich die schwarz-weiße Party-Einladung noch immer wie einen Schatz auf – viermal gefaltet vom vorherigen Besitzer und auf der Rückseite von Phil und Robbo unterschrieben.
Ruhe in Frieden, Philo. Du wirst für immer vermisst. Und nochmal: Danke für deine Güte.

„Phil war der größte Showman, den ich je erlebt habe“
Pat MacManus von Mama‘s Boys erinnert sich an Phils größzügige Unterstützung
Phil war immer unglaublich gut zu Mama’s Boys – der Band, in der meine Brüder John, Tommy und ich spielten. Unsere Wege kreuzten sich zum ersten Mal bei einem der ersten Festivalauftritte von Mama’s Boys, 1982 in Lisdoonvarna im County Clare. Ohne dass wir es wussten, war Phil als Teil einer Solotour gebucht und sollte direkt nach uns spielen. Also kam er gerade mit einer Limousine backstage an, als wir kurz davor waren, loszulegen.
Wir flippten völlig aus, als wir nach zwei oder drei Songs in unserem Set aufblickten und plötzlich Philip da stand und uns zusah. Das war einfach surreal. Phil kannte unseren Manager, Joe Wynne, der auch Tourmanager für Horslips war. Nach unserem Auftritt sagte er zu Joe: „Ruf am Montag im Thin-Lizzy-Büro an“, aber er verriet nicht, warum. Als Joe das tat, wurden wir eingeladen, im nächsten Jahr als Special Guests auf Lizzys Abschiedstour dabei zu sein. Alle waren sprachlos.
Am ersten Abend kam Philip in unsere Garderobe und begrüßte uns. Er war ein liebevoller, ehrlicher Mensch – das war der Anfang von vielen großartigen Begegnungen. Obwohl wir nicht direkt darüber sprachen, hatte ich das Gefühl, dass Phil nicht wollte, dass Thin Lizzy aufhörten. John Sykes war gerade in die Band gekommen und hatte ihnen einen völlig neuen Sound gegeben.
Wir beendeten die „Thunder And Lightning“-Tour, und wir hatten einen Gig im Marquee Club in London. Phil ließ ausrichten, dass er vorbeikommen würde, um mit uns zu jammen – er wusste, dass das Mama’s Boys mehr Aufmerksamkeit bringen würde. Leider tauchte er nicht auf. Aber unsere Enttäuschung währte nicht lange. Als wir das Marquee verließen, wartete ein Taxi auf uns, das uns direkt ins Studio brachte, wo Phil gerade das Livealbum LIFE abmischte. Wie lieb war das denn? Das war einfach nur geil. Als wir gingen, sagte er: „Viel Glück, Jungs. Wo spielt ihr morgen?“ Wir erzählten ihm, dass wir in Nottingham im Rock City auftreten würden.
Am nächsten Tag, mitten im Gig, wer betritt plötzlich das Rock City? Philip Lynott, John Sykes und Mark Stanway – mit Gitarren. Phil zwinkerte uns zu, stieg mit uns auf die Bühne und sagte, wir sollten [Thin Lizzys] ›Baby Drives Me Crazy‹ spielen. Der Laden ist komplett ausgeflippt.
Für mich war Phil der größte Showman im Rock, den ich je erlebt habe – ohne Ausnahme. Aber das Unglaubliche war, dass er und die Band noch eine Stufe höher gehen konnten. Wir waren Vorgruppe für Lizzy, ich glaube, es war in Stockholm, und plötzlich tauchten Klaus Meine und Rudolf Schenker von den Scorpions am Bühnenrand auf. Lizzy hatten bis dahin schon großartig gespielt, aber als Philip die beiden sah, gab er ein Zeichen – und die ganze Band explodierte förmlich. Nicht, dass sie schneller spielten, sondern einfach noch besser. Ich dachte, ich hätte Lizzy schon auf höchstem Niveau erlebt, aber das hier war eine ganz andere Liga. An dem Abend hat jeder eine Lektion bekommen. Phil hat ihnen damit gezeigt: „Wir sind die Echten“, verstehst du?
Eine meiner berührendsten Erinnerungen stammt von dieser „Thunder And Lightning“-Tour. Jeden Abend standen meine Brüder und ich seitlich auf der Bühne und beobachteten diesen Rockgott bei der Arbeit. Bei einem Konzert, ich glaube, es war in Oxford, rief zwischen den Songs jemand aus dem Publikum: „Wir lieben dich, Phil!“ Und er antwortete: „Vergesst mich nicht.“ Dieser Satz ist mir immer im Gedächtnis geblieben. Das war so eine liebenswerte, herzliche Antwort.
Und 40 Jahre später hat niemand von uns Phil vergessen. Er und seine Songs sind heute genauso relevant und lebendig wie damals. Für mich ist das das Zeichen eines wahren Genies.

„So eine großartige Sprechstimme, voller natürlicher Dramatik“
Jeff Wayne über Phil und seine Rolle als Gift und Galle spuckender Geistlicher Parson Nathaniel in „Krieg der Welten“
Bevor wir uns trafen, war ich ein riesiger Thin-Lizzy-Fan. Ich liebte ihre Musik, Phils Songwriting, und seine Stimme war einfach unverwechselbar. Besonders ›Fool’s Gold‹ hat mich umgehauen – wie er es so dramatisch beginnt, bevor er anfängt zu singen. Ich dachte nur: „Wow, er hat eine so großartige Sprechstimme, voller natürlicher Dramatik.“ Das war der Auslöser für meine Hoffnung, dass Phil vielleicht Interesse daran hätte, bei „Krieg der Welten“ mitzuwirken. Seine Manager leiteten die Idee an ihn weiter, und er war sofort Feuer und Flamme. Er kam ins Studio für eine Demonstration dessen, was ihn erwarte würde, und war sofort dabei.
Soweit ich weiß, hatte er keine Schauspielerfahrung, aber er nahm Regieanweisungen absolut perfekt und mit bester Laune an. Mein Vater, der Schauspieler und Sänger war, übernahm die Schauspielregie, während ich die Musik produzierte. Phil und mein Vater verstanden sich super – es gab einige geniale Outtakes. Einmal unterhielten sie sich im Studio, dann setzte sich mein Vater ans Klavier und spielte ›Tea For Two‹. Phil stand am Mikrofon und spielte den Nightclub-MC – das war urkomisch!
Phil war ein sehr körperlicher Mensch. Er hielt sich nicht zurück – weder beim Singen von ›Spirit Of Man‹ noch beim Schauspielern. Er war absolut professionell. Wenn du das Klischee vom unberechenbaren Rock’n’Roller im Kopf hast – das war nicht der Phil, mit dem ich gearbeitet habe. Er war vorbereitet, kannte den Song nach dem ersten Demo. Er war engagiert und hatte eine sehr positive Energie für die Produktion. Wir machten ein paar Takes von Phils Schrei [am Anfang von ›The Red Weed (Part 2)‹], weil seine Stimme bei einem Versuch brach und er vor Lachen fast geplatzt ist! Er war total in der Rolle des Pfarrers und stand völlig dahinter, wie die Figur auf die Situation reagierte. Mehr kann man von niemandem verlangen – zu spüren, dass er alles gibt, was in ihm steckt.
Trotz seines Rock’n’Roll-Images hatte Phil eine sehr sensible Seite. Am letzten Tag schenkte er mir ein signiertes Exemplar seines Buches „Songs For While I’m Away“ – eine Sammlung von Gedichten und Prosa. Es zeigte einen Menschen mit tiefer Seele. Es ist eine Tragödie, dass er so früh gehen musste. Ich sprach mit ihm im Krankenhaus, zwei oder drei Wochen vor seinem Tod. Er war noch bei Bewusstsein, aber man merkte, dass der Kampfgeist aus ihm gewichen war. Das hat mich am meisten getroffen. So jung. So unnötig.
In diesem Buch, das er mir gab, sieht man eine ganz andere Seite von ihm – nicht den Thin-Lizzy-Rocker, sondern den nachdenklichen, seelenvollen Menschen. So etwas zu schreiben, erfordert nicht nur Intelligenz, sondern auch Tiefe. Im Vergleich zu seiner Bühnenpräsenz bei Thin Lizzy könnte es nicht gegensätzlicher sein.

„Meine Freunde nennen mich Philip“
Einst Fan, dann Kumpel: Mick Wall spricht über den Phil Lynott, den die meisten nie kannten.
Das waren die ersten Worte, die Philip Lynott jemals zu mir gesagt hat. Ich war 18, hatte einen ganz normalen Job und dachte, ich träume. Ich hatte immer noch Thin-Lizzy-Poster an meiner Zimmerwand hängen. Wir waren uns durch unseren gemeinsamen Freund Peter Makowski vorgestellt worden, der mit 20 schon einer der Starautoren beim wöchentlichen Musikmagazin Sounds war. Es war November 1976. Lizzy hatten gerade ihren dritten Abend im Hammersmith Odeon in London als Headliner gespielt – immer noch eines der besten Konzerte, die ich je gesehen habe. Der erste Abend war mitgeschnitten worden, und das meiste davon erschien 18 Monate später als das Live-Doppelalbum LIVE AND DANGEROUS, das umgehend zum Klassiker wurde.
Ich war Petes sichtlich beeindruckter Begleiter. Als er mich dann zur Aftershow-Party mitnahm, konnte ich meinen Augen nicht trauen. Das waren die stinkreichen Goldgräberjahre des Rockbusiness – offene Bar mit allem, was das Herz begehrte. Dort drüben ein paar Schönheiten von der Seite 3 der Revolverblätter, hier drüben die Sport-„Bad Boys“ George Best und Alex „Hurricane“ Higgins. Seifenoper-Stars und Radiomoderatoren liefen herum wie Streusel auf einem Kuchen. Dazu noch einige interessante Rockpersönlichkeiten, etwa der betrunkene, streitsuchende Frankie Miller, Jimmy McCulloch, Wings’ bubenhafter Gitarrist auf der Suche nach Spaß, und jede Menge junge Typen, die wie ein junger Colin Farrell aussahen. „Dublin-Mafia“, sagte Pete.
Und dann war da noch Johnny Rotten. Ich hatte noch nie von den Sex Pistols gehört (ihre erste Single sollte erst in zehn Tagen erscheinen), geschweige denn von Punkrock oder einem Sänger namens Johnny Rotten. Pete hatte mich gerade Phil – äh, Philip, jetzt, wo wir Freunde waren – vorgestellt, als dieser Typ mit abstehendem orangefarbenem Haar, einer spitzen Rattennase und schiefen Zähnen herankam und Lynott mit einem kurzsichtigen Starren fixierte.
„Ich fand das Konzert fucking geil, Phil“, verkündete er in quengeligem Cockney-Akzent. „Hoch die verdammte IRA und so. Aber ich kann diese Partys nicht ausstehen. Die sind so fucking langweilig …“
„Ach, komm schon, Johnny“, sagte Phil in seinem tiefen Dublin-Akzent. „Nimm noch ’n fucking Drink und schnapp dir ’ne Tusse. Amüsier dich doch …“
Wie ich in den nächsten Jahren feststellen sollte: Wenn es einen Ort gab, an dem „sich amüsieren“ praktisch ein biologisches Gebot war, dann auf einer Thin-Lizzy-Party.

Ich war Fan, seit ›Whiskey In The Jar‹ im Februar 1973 die UK-Top-10 stürmte. Weil es diesen irischen Diddly-Diddly-Sound hatte, liebte es auch mein Vater, der traditioneller irischer Musiker war. Es war das Einzige, worüber wir uns je wirklich verbinden konnten.
Ich war auch fasziniert von der B-Seite, ›Black Boys On The Corner‹, einem kraftvollen Lynott-Original, das klang wie Zep, kombiniert mit Shaft. Danach war ich süchtig. Philip Lynott persönlich zu treffen, kurz nach ›The Boys Are Back In Town‹ – dem ersten großen Hit der Band seit ›Whiskey In The Jar‹ –, bedeutete, ihn in seiner glorreichen, stolzen Blütezeit zu erleben. Keine zehn Jahre später war er tot. Doch 1976 war er der lebendigste Mensch, den ich je kennengelernt hatte.
Als wir uns 1979 wieder trafen, stand die Veröffentlichung von BLACK ROSE bevor – ihr fünftes Goldalbum in Großbritannien. Ich war jetzt 21 und der aufstrebende Star einer PR-Firma namens Heavy Publicity. Zu den Kunden zählten Dire Straits, UFO, Journey, Black Sabbath und andere, darunter Wild Horses, die Band, die Lizzy-Gitarrist Brian „Robbo“ Robertson nach seinem zweiten Rauswurf durch Lynott gegründet hatte.
Wild Horses wurden vom selben Management wie Lizzy betreut, und sie waren immer noch eine Clique – tourten zusammen, feierten zusammen, hingen in denselben Ecken ab. Robbo hatte immer noch Respekt vor seinem ehemaligen Chef. Vor dessen scheinbar grenzenloser Kapazität für Drogen und Alkohol, seiner hypnotischen Wirkung auf Frauen, seinem faszinierenden Charisma, seinen brillanten Songs, seinen riesigen Händen.
„Phil hat mich mal geschlagen“, erzählte mir Robbo. „Ich habe etwas gesagt, das ihm nicht passte, und er hat mich so hart getroffen, dass ich rückwärts durchs Zimmer geflogen bin. Hände wie fucking Schaufeln!“
In dieser längst verschwundenen Welt vor Smartphones und Online-Überwachung waren Bands, wenn sie wochen- oder monatelang auf Tour gingen, auf sich allein gestellt. Roadies wie Lynotts langjähriger „Percy“ (persönlicher Roadie) Big Charlie Maclennan waren mehr als nur wertvolle Mitarbeiter – sie waren Familie.
Das galt auch für Philips Freunde im Norden, wie die Quality Street Gang, eine echte Manchester-Verbrecherdynastie, die in ›The Boys Are Back‹ erwähnt wird. Sie alle waren tief loyal zu Lynotts imposanter Mutter Philomena, deren „Members Only“-Club im Keller des Clifton Grange Hotels zum zweiten Zuhause der Gang wurde – und wo Phil mit zwielichtigen Typen wie Jimmy Donnelly (Spitzname: Jimmy The Weed) befreundet war.
Brian Downey, der mit ihm zur Schule ging, erzählte mir: „Phil wurde oft schikaniert, ‚N-Wort‘ genannt. Aber er ging in einen Boxclub. Er hatte Talent dafür. Ein Typ brachte ein selbstgemachtes Metallmesser zu einem Kampf mit. Der Kampf dauerte etwa 25 Sekunden. Phil hat den Kerl komplett ausgeknockt. Phil war zäh. Mit dem legte man sich nicht an.“

Ich blieb die nächsten Jahre mal mehr, mal weniger in Philips Umlaufbahn. Ich war im Studio, als er sein erstes Soloalbum aufnahm, und Paula Yates kam rein – kurzer Rock, keine Unterwäsche –, setzte sich vor ihn und breitete die Beine weit, damit Phil … eine Inspektion machen konnte? Ich sah weg, also kann ich nur raten. (Hüstel)
Ich war auf seiner Junggesellenfeier (nicht so spaßig, wie man denkt). Ich war in seinem Haus in Richmond, nachdem seine Frau Caroline mit den Kindern gegangen war (genau so spaßig, wie man es sich vorstellt). Ich hatte sein Poster nicht mehr an der Wand, aber ich hatte seine Geheim-Telefonnummer.
Ich betrachtete Philip nie als echten Freund, aber wir waren eine Zeitlang Kumpels. Beide Iren, in England geboren, beide uneheliche Jungs, die den Nachnamen ihrer jungen katholischen Mütter trugen. Ich war nicht schwarz, aber Phil erinnerte mich gern daran: „Die Iren sind die N***er Europas.“
Sein Wissen über irische Geschichte und Politik war enzyklopädisch. Er schwor, er kenne den Namen jedes Brunnens im Land. Er erzählte dir diese Sachen, bis du ihn anflehtest, aufzuhören.
Eines Abends waren wir auf dem Weg zum Hammersmith Odeon. Wir klopften immer an die Hintertür, und sie ließen uns rein. Dann schlenderten wir nach oben zur Backstage-Bar, wo uns Marco, der Barkeeper, Kartentricks zeigte. An dem Abend kamen wir früh an, also gingen wir in die Kneipe um die Ecke. Der Laden war fast leer, sie hatten gerade erst aufgemacht. Phil schlug vor, ich solle mir einen Tisch schnappen und auf ihn warten. Dann ging er zur Bar, sah traurig aus, den Kopf gesenkt, als wäre er tief in Gedanken versunken.
Aus dem Nichts tauchte plötzlich eine sehr attraktive junge Frau neben ihm auf und fragte, ob alles in Ordnung sei. Er nickte nachdenklich. Eine Minute später kam eine zweite hübsche Frau herüber, ebenfalls besorgt. Dann eine dritte. Dann führte er alle drei zu meinem Tisch, wo sie sich weiter um ihn kümmerten. Armer Phil. Er hatte so viele Sorgen, sagten sie.
Kurz darauf war er mit einer der Frauen verschwunden, und ich blieb zurück, um die anderen beiden zu unterhalten. Er kam ein paar Minuten später zurück, nur um mit der zweiten Frau wieder zu verschwinden. Dann kehrte er zurück und machte dasselbe mit der dritten. Nicht nur, weil er ein Rockstar war. Er habe solche Nummern schon als Kind abgezogen, als er in Dubliner Pubs für Biergeld spielte, erzählte er mir.
Doch unter der coolen Fassade verbarg sich ein anderer Philip Lynott. Der unheilbar romantische, lesesüchtige Dichter. Der Prinz Charming, der Damen die Tür aufhielt, ihnen Stühle zurechtrückte und sie immer vorließ, ihre zarten Hände sicher in seinen riesigen Schaufeln.
Gary Moore warnte mich mal: „Bring nie eine Freundin mit, wenn du Phil triffst. Nicht mal deine Mutter. Er kann einfach nicht anders.“
Er war der älteste, frechste, glücklichste schwarze Kater mit dem müdesten Lächeln und funkelnden Augen. Der, der die Songs schrieb, die Mädchen seufzen und Jungs groß werden ließen. Und das alles, während er einen schmutzigen Witz nach dem anderen riss.
Das Beste dabei, dass er im echten Leben wirklich so war. Zumindest, solange die guten Zeiten anhielten.

Philip Lynott war auch der Mensch, der mir meinen ersten Geschmack von Heroin gab. „Das biete ich nicht jedem an“, neckte er mich, als ich zunächst zögerte, die Prise braunen Zucker vom Plektrum zu schnupfen, das er mir unter die Nase hielt.
Ich wurde fast auf der Stelle zum Junkie und blieb es vier Jahre lang – die schlimmsten Jahre meines Lebens. Doch das war nicht Philips Schuld, sondern meine. Und anders als er kam ich zurück. Ich glaube nicht, dass Phil jemals versucht hat, aufzuhören. Junkies hören erst auf, wenn sie müssen. Wenn das Geld alle ist und sie alles verkauft haben, was sie besitzen. Philip hatte immer dickere Bündel Bargeld in der Tasche. Und die Nummern jedes Heroindealers in London.
Das letzte Mal sah ich ihn ein paar Wochen vor seinem Tod. Er hatte rote Augen, keuchte, war übergewichtig und schwitzte stark – weil er high war. Ich fragte ihn, ob er bereue, dass Lizzy es in Amerika nie geschafft hatten.
„Nee“, log er. „Das ist wie zu sagen, man bereut es, nie mit Kate Bush gevögelt zu haben. Man träumt trotzdem weiter.“

„Er versuchte jedes Mal, mich rumzukriegen!“
Vor zehn Jahren sprach seine einstige Freundin Gale Claydon über den Phil, den sie kannte

Text: Mick Wall

Vor einem Jahrzehnt, zum 30. Todestag von Phil Lynott, interviewte ich die einzige Frau, die der junge Philip Lynott jemals wirklich geliebt hat: die in Belfast geborene Gale Claydon.
Gale hatte jeden Interviewwunsch zu ihrer Beziehung mit Phil immer abgelehnt. Ihr Name tauchte kaum in Lizzy-Biografien auf – außer in „My Boy“ von Phils Mutter, Philomena Lynott. Doch Gale und ich hatten eine persönliche Verbindung: Sie war die Produzentin von „Monsters Of Rock“, der wöchentlichen Sendung auf Sky TV, die ich Ende der 80er moderierte.
Unvorhergesehene Umstände außerhalb meiner Kontrolle sorgten damals dafür, dass nur ein Bruchteil unseres Gesprächs veröffentlicht wurde. Was folgt, ist die Geschichte, die damals hätte erscheinen sollen – aber zehn Jahre später nicht weniger faszinierend ist.
„Ist es nicht unglaublich, dass es immer noch so groß ist?“, sagte sie und bezog sich auf die vielen Veranstaltungen zum Todestag. „Er wäre sprachlos, wenn er das wüsste. Jetzt hat er eine längere Karriere als zu Lebzeiten!“
Sie machte eine Pause. „Ich kann mir Phil aber nicht alt vorstellen. Nicht mit Arthritis und so. Man sieht Status Quo oder andere, die noch immer unterwegs sind – aber Phil?“
Sie trafen sich, als sie 18 und er 20 war. Sie hatte gerade ihr Abitur gemacht, als Lizzy an der Queen’s University spielten. „Sie waren damals pleite“, erinnerte sie sich, „also übernachteten sie in der Wohnung eines Studenten.“
Als Gegenleistung lud die Band sie ein, in Dublin vorbeizukommen. Gale und ihre Freunde fuhren am nächsten Wochenende von Belfast runter. „Wir trafen sie im Bailey [eine berühmte Dubliner Kneipe], was einfach nur unglaublich war! Und wir schliefen auf dem Boden ihrer Wohnung.“
Nach der Rückkehr beschloss Gale, allein nach Dublin zurückzukehren. „Belfast war so klein, da konnte man nicht wachsen.“ Sie mietete ein Zimmer in der Bandwohnung. Und in der Nacht von Phils 21. Geburtstag, im August 1970, „wurden wir ein Paar“.
Sie lachte, als sie sich daran erinnerte, wie Phil nach der Party auf Zehenspitzen zu ihrem Zimmer schlich, „für ein Gespräch“. „Ich dachte nur: ‚Komisch, wo ist seine Freundin?‘ Denn da waren Hunderte von atemberaubend schönen Mädchen. Ich tat ihm leid, und wir quatschten die ganze Nacht. Erst Jahre später merkte ich, wie naiv ich war. Er war an dem Abend schon mit vier verschiedenen Frauen zusammen gewesen! Und ich hatte Mitleid mit ihm. Ho, ho, ho! Aber wir verstanden uns einfach so gut.“
Phil verliebte sich tiefer als je zuvor. Er schrieb sogar ein Lied über sie: ›Look What The Wind Blew In‹ (in Anspielung auf ihren Namen – „gale“ ist ein Wort für „Sturm“). Darin sang er von den „vielen wunderschönen Damen“ die er kennengelernt hatte … „Then somewhere from the north, this gale I knew just blew in …“
Als Phil mit Lizzy nach London zog, ging Gale mit. Doch sie hatten Mühe, eine Bleibe zu finden. „Wir waren arm wie Kirchenmäuse, und damals hieß es tatsächlich oft: ‚keine Hunde, keine Schwarzen, keine Iren.‘“
Sie zogen in ein Ein-Zimmer-Apartment in der Nähe von Camden Town. Gale fand einen Job in einer Werbeagentur in Knightsbridge. „Ich verdiente etwa zwölf Pfund die Woche, und die Miete betrug sieben Pfund. Unser Hauptgericht war Ei mit Pommes. Wenn wir ausgingen, bestellten wir ein halbes Bier und ließen es so lange wie möglich halten.“
Sie erinnerte sich, wie Phils Mutter Philomena den Großteil der Spritkosten und Reparaturen für den Bandlieferwagen bezahlte. „Sie hatte Geld nach Hause geschickt, als Phil ein Kind war. Jetzt gab sie ihm immer ein paar Pfund, wenn sie ihn sah.“
Schon bevor Lizzy ihn berühmt machten, erinnerte sich Gale: „Überall, wo ich mit Phil reinkam, hieß es sofort: ‚Trink was!‘ Ich trank damals kaum, aber bevor wir uns setzten, standen schon neun Bacardi-Colas auf dem Tisch.“
Sie seufzte: „Philip war wirklich schüchtern. Er betrat einen Raum und wollte nicht im Mittelpunkt stehen. Durch [Lizzy] konnte er nicht anders, aber im Grunde war er sehr unsicher. Er hatte viele Komplexe, die er vor den meisten versteckte.“
Lynott war so unsicher, sagte Gale, dass er ständig seine Attraktivität beweisen musste. „Was sollte das sonst erklären? Ich bin jahrelang darauf reingefallen. Aber es war alles gelogen. Da war viel Schuldgefühl. Er hat mich fast in den Wahnsinn getrieben.“
Er rief sie von unterwegs an und verlangte zu wissen, wo sie den Abend zuvor gewesen war. „Ich sagte: ‚Ich war hier in der Wohnung.‘ Er: ‚Nein, warst du nicht! Wo warst du? Mit wem?‘ Es ging so weit, dass ich einen Sprachfehler entwickelte. Ich dachte wirklich, ich würde verrückt. Deshalb bin ich schließlich gegangen. Ich dachte: ‚Das halte ich nicht mehr aus.‘“
Trotz seiner eigenen Affären war er „der eifersüchtigste Mensch auf dem Planeten. Vielleicht vertraute er seiner Mutter, aber ich glaube nicht, dass er jemals einem anderen Menschen vertraut hat. In meiner Naivität war ich überzeugt, er bräuchte nur jemanden, dem er zu 100 % vertrauen könnte – dann würde er lernen, anderen zu vertrauen. Aber ich wurde beschuldigt, mit jedem auf der Welt zu schlafen, dabei war ich ihm absolut treu.“
Je länger Lizzys Tourneen wurden, desto paranoider wurde Lynott. „Wenn ich jemanden kannte, dem ich zufällig hallo sagte, und ich erzählte es ihm nicht sofort, sondern er erfuhr es anders, entschied er, ich hätte eine Affäre mit der Person – das war doch offensichtlich! Mein Selbstvertrauen verschwand.“
Gale glaubte, dass Phils tief verwurzelte Ängste – die Ursache all seiner Probleme – auf seine schreckliche Kindheit zurückgingen. „Meine Kindheit hatte auch Probleme, aber meine war Disney im Vergleich zu seiner.“ Es lag nicht nur an der Armut – alle in Crumlin, dem Dubliner Ghetto, in dem Lynott aufwuchs, waren bettelarm. Es lag nicht nur am Stigma, ein „Bastard“ im unbarmherzig katholischen Irland der 1950er zu sein. Es lag daran, dass er der einzige Schwarze war, den irgendjemand in seinem Umfeld je gesehen hatte.
Gale erinnerte sich, wie Phil ihr erzählte, wie er als Kind Geld für afrikanische Waisen sammeln sollte. „Als ob er selbst einer wäre! Deshalb entwickelte er diese Haltung. Er wollte die Welt besiegen! Daraus kam seine Entschlossenheit. Sein Feuer.“
Als Gale Phil ihren Eltern vorstellte, war es „peinlich. Sie wussten, dass er schwarz war, aber sie hatten ihn noch nie getroffen. Er hatte diese riesige Afro-Frisur, enge Jeans und Beine, die acht Fuß lang schienen. Am Ende war es okay.“
Gale verließ Phil schließlich 1976. Es lag nicht nur an der Paranoia und Eifersucht. Nach dem riesigen Erfolg von ›The Boys Are Back In Town‹ im Sommer „klingelten plötzlich Verrückte an der Tür! Frauen mit Babys, die behaupteten, sie seien von ihm. Frauen, die sich vor der Tür auszogen …“
Trotzdem blickte sie auf die frühen Tage als gute Zeiten zurück. „Phil hatte einen Traum. Wir alle hatten Träume. Er arbeitete hart, saß da und schrieb die ganze Nacht. Er war total engagiert. Er saß dem Management permanent im Nacken. Er hatte alles im Griff.“
Na ja, fast alles.
Gale kicherte wehmütig, als sie sich erinnerte, wie Phil Jahre nach der Trennung bei jedem Wiedersehen „jedes Mal versuchte, mich rumzukriegen! Ich glaube, er konnte einfach nicht anders.“